Vozes

Apresentação de "Amar em Círculo", de Isa Mestre

2011-07-05T15:50:00.003+01:00

A apresentação do meu romance, Amar em Círculo, será dia 8 de Julho (próxima sexta-feira) na Biblioteca Municipal de Faro, pelas 18h00. A apresentação estará a cargo do Elos Clube de Faro e o livro será apresentado por Dina Ferreira. Recordo-vos que para além da edição em papel o livro vem acompanhado de um audiobook lido por Afonso Dias. Conto com todos vocês em mais um dia importante como este!

Suspensão

2010-07-10T16:52:00.000+01:00

E quando sorris somos dois.
Eu dentro de ti.
Eu novamente a vasculhar-te a alma.
Eu novamente teu, tão teu.

Nos teus olhos.
Na tua boca.
No teu Ser.

E tu não me pedes mais nada.
Ficas por aí.

E às vezes pensas que não és tu.
E às vezes penso que não sou eu.
Depois existimos.
Depois beijamo-nos.
Depois dás-me a certeza de ser teu para sempre.
Ou quase sempre.

Isa Mestre

Mensagem

2010-06-14T23:35:00.000+01:00

[para c., com a minha mão sobre a tua]

Hipoteticamente coloco a minha mão sobre a tua.
Quero dizer-te que estou contigo.
Quero dizer-te que te amo e que vou estar sempre aqui.

Mas não quero que sintas a minha presença,
Não quero sequer que saibas que posso tocar-te.

Não quero recordar-te. Não quero ferir-te.
Não me perguntes nada.
Simplesmente não quero.
Deixa-me ficar por aqui a olhar para ti na certeza de que Ele olha por nós.

Isa Mestre

Voz Perdida na Revista Sábado

2010-03-30T22:15:00.002Z

O livro Voz Perdida, de Isa Mestre, foi noticiado na Revista Sábado com uma pré-publicação do primeiro capítulo.

Veja em : http://www.sabado.pt/Multimedia/FOTOS/-span--b-Artes-b---span-/Pre-publicacao--Voz-Perdida.aspx

Apresentação de Voz Perdida, de Isa Mestre

2010-03-25T20:02:00.002Z

A apresentação oficial de Voz Perdida, de Isa Mestre, será no próximo dia 10 de Abril, pelas 16 horas, na Biblioteca Municipal de Faro. A tarde contará com a apresentação da obra e a leitura de alguns excertos. Será uma tarde de palavras, muitas palavras. Fica o convite a todos para que apareçam e façam parte deste momento.

Entrevista à Antena 1

2010-03-20T15:21:00.002Z

Vermelho Rubro

2010-03-08T17:57:00.001Z

O mundo diferente.
Tão diferente.

Eu absorta, assustada. Ás vezes feroz.

Os outros, indiferentes apenas.

A mulher do guarda-chuva vermelho que não se desvia de ninguém.
Não se pode desviar.
Se o fizesse colidia consigo mesma.

E ás vezes eu sou a mulher do guarda-chuva vermelho.

Ás vezes perco-me de mim e não sei quem sou.

Isa Mestre

Entrevista à Antena 1, dia 15 de Março

2010-03-04T14:59:00.002Z

Estarei no próximo dia 15 de Março, na Antena 1, no programa "Portugal em Directo" para falar do meu livro Voz Perdida.

Lançamento do livro Voz Perdida, de Isa Mestre

2010-02-24T22:42:00.002Z

Acabo de lançar, com a chancela do Sítio do Livro, a obra Voz Perdida. Voz Perdida trata-se de um conjunto de micro-narrativas romanceadas, em prosa, ao estilo do que tenho produzido até aqui nas minhas participações no blogue e no grupo literário Texto-Al.
O livro encontra-se disponível para venda através do site : http://www.sitiodolivro.pt/pt/livro/voz-perdida/9789899663206 ou contactando-me pelo email ou telefone.

Enkeli

2010-01-27T15:21:00.001Z

[Para ti que existes dentro deste poema]

De onde veio? Não sei. Sei que te amo e isso basta.
Irei amar-te sempre. Mesmo que o coração me doa.
Nunca saberei de onde veio. Talvez nunca queira realmente saber.
Adoro-te e quando te abraço não preciso de palavras para o dizer.

Fomos demasiado frágeis e isso denunciou-nos.
Eu e tu. Apenas nós.
Repetindo-nos. Olhando-nos ao espelho. Revendo-nos nos olhares tristes.
Repetindo-nos. Descobrindo palavras nas entrelinhas.
Eu e tu. Apenas nós.
Irascíveis. Transparentes. Corações em aberto.
Repetindo-nos. Repetindo-te.
Adoro-te. E às vezes isso basta.

Isa Mestre

A segundos de ti

2009-12-19T01:08:00.000Z

[para ti, que me acalmas a dor por pareceres tão perto quando te escrevo]

O rosto terno, as palavras breves,
A doçura daquele Natal.
O teu último.

E nós tão felizes,
tão ridículos,
nós sem saber,
[porque ninguém sabe],
[porque ainda ninguém pode saber],
que aquele seria o último,
o teu último.

E tu com o cabelo por pintar a pedir-me que não tirasse fotografias,
E eu sorria,
Num flash que era ao mesmo tempo toda a luz e todo o amor que sentia por ti.
Num flash que hoje me devolve o medo,
A solidão.
A certeza de que somos tão incertos, tão voláteis.
A certeza de que nunca saberei quando será o último.
O meu último.

Isa Mestre

Perdut

2009-12-09T23:38:00.000Z

[ a todos os que perderam o que jamais se pode encontrar]

É isto o que existe entre mim e a morte.
Essencialmente nada.
Uma sombra. Uma solidão triste e vadia, às vezes feroz.

Gosto de acreditar que me vês.
Nesta solidão. Triste. Vadia. Às vezes feroz.
Nesta solidão que é o medo, que é a fome,
que é a luta de todos aqueles que não sabem por que lutar.

Gosto de acreditar que um dia todos saberemos por que lutar.

Existirás entre mim e a morte?
Entre mim e as coisas que amo?
Entre mim e o medo?
Ou simplesmente entre mim e o frio desta madrugada escura em que me pergunto:
Porque não estás?
Enquanto os punhos se cerram de raiva por uma perda que, por momentos, deixa de ser só minha para ser tua também. Do mundo inteiro.

Isa Mestre

Fugidios

2009-12-02T23:25:00.001Z

Os dedos fogem-me do teclado,
Chamam-me ridícula,
Atrapalham-se trôpegos na tarefa de chegar a ti.

Os dedos outrora inertes,
Agora vivos, agora meus,
Nossos.
De toda a gente.

Os dedos que não escrevem,
Mas é como se escrevessem.
Os dedos que não amam,
Mas são sempre tão naturais como quem ama.

Os dedos gastos de mentiras e cinismos profundos,
Os dedos fartos de sorrisos de plástico e corações de esferovite,
Os dedos a dizer,
- Gosto de ti.

Estes mesmos dedos que quiseram ligar-te agora mesmo para dizer:
- Tenho saudades tuas.
(Os dedos ridículos da segunda frase).

Isa Mestre

Pragmática do Silêncio

2009-11-18T23:48:00.001Z

[Para ti, porque és tu que existes nos meus vazios. tantas e tantas vezes]

Para escrever-te não preciso de quase nada.
Basta-me entender que és essencialmente o vazio.
Entender que, tal como as casas,
Também nós nos vamos construindo.

E os tijolos pesados, tantas vezes.

Os tijolos a ferir-nos as mãos,
Os tijolos a cair nos pés como grilhetas,
Os tijolos como palavras atiradas para o meio do caminho,

Os tijolos. Pesados.
Como as palavras.
Tantas vezes dispensáveis, tantas vezes inúteis.
Como quando apareceste.
As palavras a fugir-me por entre os dedos das mãos,
A deambular na inocência de um olhar que se perde, que se perde sempre.

E da vida, ficam apenas os vazios.
Os espaços onde nenhuma palavra consegue entrar.
Os espaço onde nenhuma palavra poderia entrar.

- Mesmo que quisesse?
- Mesmo que quisesse.

Isa Mestre

Ad eternum

2009-09-17T22:37:00.001Z

Queria que este poema fosse para ti.
Mesmo que não o ouvisses,
Mesmo que não pudesses lê-lo,
Mesmo que a escuridão e o medo te fizessem esquecer quem sou.
Queria que este poema fosse para ti.
Mesmo que as palavras estivessem gastas e que os gestos se cansassem de sorrir,
Mesmo que fizesse frio e a solidão te gelasse os sentidos.
Queria que este poema fosse para ti.
Mesmo que eu já não estivesse.
Mesmo que te escrevesse de qualquer outro lugar. Mesmo que te sorrisse. Mesmo que te amasse sem nunca te poder amar.

Isa Mestre

Arrivederci

2009-09-16T11:46:00.000Z

O silêncio tem destas coisas,
Lembra-nos a morte.

Olhamo-nos ainda sem saber que podemos dizer,
Sem saber ao certo que palavras escaparam à censura do coração.

Dizes-me,
- Vou ter saudades tuas.
Sorrio-te.

Abraçamo-nos.

Nunca nos abraçáramos antes.

Queria dizer-te que me fará falta a tua voz,
A tua teimosia,
A tua ternura e o teu altruísmo.

Não digo nada.
Perco-me na multidão,
Esbato-me nos rostos dos passageiros apressados,
Nos sorrisos a disfarçar lágrimas profundas,
Nos acenos de mão que quiseram tantas vezes ser abraços.

Esbato-me na multidão e esqueço-me que existes,
Que existimos,
Que podemos ainda vir a existir.

Isa Mestre

Marcas

2009-08-25T17:14:00.000Z

Ensinaste-me aquilo que mais amo na vida.
Devo-te isso.
Devo-te a primeira palavra a beijar suavemente o papel,
O primeiro verbo a fazer cócegas na barriga da vida,
O primeiro sorriso e o primeiro verbo em que pude ser eu.
Devo-te todas as coisas que me chegaram ao coração sem destino nem destinatário.
Devo-te um sorriso. Um dia repleto de sorrisos.

Isa Mestre

Engano d´alma

2009-02-20T12:04:00.001Z

Não sei falar de amor,
Disse-te no dia em que te conheci.

Entendo hoje que era tarde demais para falar de amor,
Estava cansada e apetecia-me dormir.

Apetecia-me dormir até me esquecer de quem era,
Até poderes olhar-me e veres mais que as letras que escrevi,
Mais que os parágrafos repletos de mentiras que eu própria inventei,
Mais que as ilusões embrulhadas em adjectivos ridículos e verbos passados.

-Fala-me de ti,
Disseste-me.

Como posso falar-te de mim, tão ridícula e adulterada pelas palavras que escrevo?
Tão pouco minha para além dos parágrafos intermináveis que me consomem…

Desculpa,
Disse-te no fim.

O grande problema é que não te apaixonaste pelo que sou, mas pelo que finjo ser.
A palavra, a mais ridícula de todas, mas mesmo assim, a mais linda.

Amor.

Nunca poderei esquece-la.
Isa Mestre

Escuridão

2009-01-21T23:54:00.001Z

Olho-te,
E de repente,
É como se te escrevesse,
Como se te pintasse sem usar uma única cor,
Como se a caneta deslizasse sobre o papel e fosses todas as palavras que algum dia poderiam ser escritas.

Quando te olho,
Escrevo-te,
E quando te escrevo é impossível parar de te olhar.

Sei que estás aí,
sei que não escondes porque não te sabes esconder,
que não mentes porque não te sabes mentir,
que não sorris, porque nunca te soubeste sorrir.

Para sermos para os outros, precisamos de ser primeiro para nós.
Para me escreveres, tens de escrever-te por dentro,
Ouviste?

Tens de te olhar.
Tens de te olhar e acabar com a certeza de que nunca te conhecerás ao certo.
De que nunca saberás quem és e nunca poderás saber quem sou.

Somos textos escritos e apenas isso nos define,
Depois das palavras,
Apenas uma coisa existe:
A escuridão.

Tu sabes e eu sei.

Isa Mestre

Sem Regresso

2008-12-13T22:18:00.001Z

Partir.
Abandonar-me.
Abandonar-te.

Foi isto que pensei antes do último beijo,
Do último toque suave,
Da última gota do teu perfume a invadir-me as narinas.

Deixar de ser eu para poder deixar de ser tua.
Estou confusa. Apetece-me cair,
Apetece-me dormir até que chova,
Até que a água arremesse esta solidão que guardaste para me oferecer no último dia.

Estavas ainda a dormir.
Saí sem dizer adeus,
Saí sem saber se voltava,
Sai sem saber se poderia dizer-te que sou incapaz de voltar.

Sei que me amas,
Sei que me amarás mesmo quando não estiver,
Sei que não sou aquilo que escolheste
E isso basta-me para partir.

Não tenhas medo.
Afinal, queria apenas poder amar por instantes,
E isso nunca um outro alguém poderia fazê-lo de forma tão perfeita.

Isa Mestre

Absurdo

2008-08-27T12:11:00.001+01:00

Não tenhas medo, não será o fim.
Fica quieto. Deixa-me apenas falar.
Cala a ansiedade e deixa-me dizer-te tudo o que tenho cá dentro.

Talvez seja pouco,
Talvez não sirva para alimentar o mundo,
Mas sou eu. Somos nós. É aquilo a que muitos julgam chamar amor.

Não sei se te amo,
Não sei se saberei sempre sorrir-te como te sorrio hoje,
Afinal, talvez o amor seja isto mesmo:
Não saber se se sabe.

Não sabendo se te sei,
Consigo saber que te quero e te pertenço,
Que te olho e acredito jamais poder olhar alguém desta forma.

Não sei se posso amar-te para sempre,
Não sei se o presente pode mascarar-se de futuro,
Sei que estou aqui,
Sei que não será o fim.

Isa Mestre

Fora de Mim

2008-05-03T22:54:00.000Z

Às vezes sou eu e não me pertenço.
E tu perguntas-me,
- quem és?

E eu não sei,
Eu não sei se algum dia poderei saber.

Invento qualquer coisa,
No amor vale tudo.

Se calhar sou daqueles que não sabe quem é.

Será que acreditas nisto?

È melhor pensar em algo mais criativo.

Sou daqueles que acordam e sentem que não são nada.

Ris-te de mim.

Filósofo ou tolo?
Já nem sabes que chamar-me.

Porque, na verdade,
Quando nos estendemos ao comprido na cama,
Nem eu nem tu somos nada,
E somos ambos o nada que somos.

Isa Mestre

Entre mim e o silêncio

2008-03-17T00:47:00.001Z

Estás entre mim e o silêncio.

Escrevo-te todos os dias
E todos os dias finjo não saber quem és.

Há muito que te conheci,
Há muito que entraste no meu coração.

Espero-te junto dos parágrafos que nunca ousarei mostrar a ninguém,
Espero-te junto da voz que me chama ridícula,
Quando o coração traz o teu nome e os olhos ameaçam chorar.

Hoje, estou triste.

Chamo por ti.
Sei que vens,
Sei que virás sempre.

Sei que,
Mesmo quando a minha voz rouca do tempo
Ousar chamar-te uma vez mais,
O teu coração ouvir-me-á sem precisar de usar palavras.

Depois…
Apenas os nossos braços a entrelaçar-se no tempo.

Dir-te-ia Obrigada,
Se as palavras escrevessem o que tenho dentro do peito,
Dir-te-ia que hás-de viver em mim para sempre,
Que hei-de escrever o teu sorriso em todas as cartas de amor.

(Para ti, que ouves o meu coração sempre. Não te perguntes se és tu. São para ti estas palavras.)

Isa Mestre

Voz

2008-02-04T13:33:00.000Z

Fala-me,
Peço-te.

Dita-me palavras,
Por frágeis e trémulas que sejam as minhas mãos,
Dita-me palavras para que possa escrever-te.

Deixa contar ao mundo que vives em mim.

És o homem mais belo do mundo.

Nunca te vi e tenho a certeza disso.
Olho-te quando me sorris,
Vejo-te quando fechas os olhos para voltar no dia seguinte.

Dormes em mim.
Acordas por vezes,
Tens medo,
Tens frio,
Apetece-te fugir.

Corro por ti,
Vagabundeamos por este mundo
E chamamos loucos aos que dormem na rua,
Quando sabemos tão bem,
Que os loucos somos nós.

Fala-me,
Digo-te nessas noites de insónia.
E, por vezes, ficas apenas calado,
Como que fazendo-me duvidar que estás aí.

Senta-te um pouco,
Oferece-me palavras que é o que de melhor tem a vida.

Sorris e vais embora.
Amanhã voltarás e eu nunca saberei se ouço a tua voz,
Eu nunca saberei se amanhã conseguirei escrever-te como te escrevo hoje.

Isa Mestre

Último Minuto

2008-01-24T15:03:00.000Z

Sorrir-te-ia.

Era o que faria se os minutos,
De repente,
Fossem horas.

Se os rios fossem oceanos,
Se as sementes fossem árvores,
Se o meu sorriso,
Fosse o teu mais profundo sentir.

Sorrir-te-ia como menino inocente.
Dir-te-ia que foste a minha flor,
Amar-te-ia até ao último centímetro deste coração que ainda chama por ti.

É tarde,
Dizem eles.

É tarde,
Quando me rodeiam e me chamam.

É tarde,
Quando vêm vestidos de negro e trazem nas asas a capa da morte.

É tarde,
Quando me tocam e não sinto.
Quando me olham e não vejo.

É tarde,
Quando chamam por mim,
Quando o bombeiro extenuado pousa as mãos sobre o meu peito.

É tarde,
Quando seguram nas mãos o meu telemóvel e digitam o teu número.

É tarde,
Quando quero apenas dizer-lhes que ficará tudo bem.
Que voltarei a tocar-te, que voltarei a estar junto de ti.

É tarde,
Quando a palavra se torna apenas dor,
Quando as sílabas se desfazem em sofrimento.

Morreu.
Disseram-te.

A mim, quando cheguei,
Perguntaram-me qual a última coisa que teria feito,
- Sorrir-te.
Respondi.

Não sei se é verdade, mas creio que naquele momento, te sorri.

Isa Mestre

Tua

2007-08-10T12:58:00.000Z

Quem és tu?
Tu que me dizes o que é certo e errado,
Que te deitas comigo há vinte anos
E continuas a ignorar o significado da palavra amor.

Tu que usas uma aliança no dedo,
Para te sentires meu,
Quando nem a ti te pertences.

Tu,
Que tocas o espelho
Na tentativa desesperada de agarrar uma imagem que não te pertence.

Tu,
Que acordas cedo e te deitas tarde,
Para fingir que a vida não passa por ti,
Para sorrir tristemente,
Julgando-te mais feliz que os infelizes.

Não há ases num baralho viciado.
Perdeste.
Perdemos.

Mas as lições não se ensinam, aprendem-se.

Isa Mestre

Sem Saber

2007-06-25T10:21:00.001Z

Estamos todos tão sós.

Há em ti a crueldade de vinte anos que não viveste,
As borbulhas que, de repente, se transformaram em rugas,
Os sonhos que se fizeram em estilhaços de ousadia.

Hoje, olhas-te ao espelho
E já não sabes quem és,
Se a filha, se a mãe, se a avó…

Já não sabes se hás-de sorrir,
Ou se hás-de esconder as lágrimas,
Quando a tristeza do tempo te assolar a alma.

Queres desistir,
Voltar à concha,
Acreditar que podes ainda ser a mulher que um dia foste.

Mas o tempo foge,
O tempo foge e tu já não sabes jogar à apanhada.
Faltam-te as forças,
Falha-te a agilidade.

E quando cais,
Já não sabes se queres erguer-te,
Se queres fitar o horizonte e seguir em frente,
Ou simplesmente parar,
Esquecer-te do mundo,
E cair no mais profundo de ti.

Já não sabes se queres ouvir o mundo,
Como o ouvias nos dias de solidão,
Ou se preferes morrer no silêncio do teu quarto.

Tens setenta anos e chamam-te parva,
- Estás velha,
Pensam eles, enquanto fingem sorrir-te com carinho.

Tontos.
Eles a julgar-te velha e tu a vê-los tropeçar na senda da vida.
Quem será mais capaz?
Os que tropeçam nos degraus da escada ou os que o fazem nos degraus da vida?

Isa Mestre

Repetição

2007-05-15T10:44:00.000Z

Recordo ainda como dizias a palavra amor,
- Amor,
Dizias tu,
Como se isso fosse tudo no mundo,
Como se isso bastasse,
Como se isso te fizesse feliz todos os dias.

- Amor,
Cada letra suavemente pronunciada,
E no teu rosto esse sorriso maroto,
Essa alegria de quem o procura por toda a parte.

- Amor,
Mesmo quando os meninos choravam
E os homens tinham vergonha de fazê-lo.

- Amor,
Era isso que dizia no bilhete que me deixaste.

- Amor,
Foi esta a lição que me ensinaste.

Isa Mestre

Farsa

2007-05-15T10:43:00.000Z

Tu sorris.
Finges.
Encenas.
Porque mesmo que não gostes,
Hás-de sempre fingir que gostas,
E mesmo que não sintas,
A tua boca há-de sempre dizer que sentiu.

O teatro continua,
Ela fala e tu sorris.
Ela acredita que gostas dela,
Tu tens a certeza que a odeias,
Porém,
Tu sabes,
Que para se atingir determinados fins,
Não se pode olhar a meios.

E ela
É para ti,
Apenas isso…
Um meio.

Hás-de conseguir,
Porque ela há-de sorrir-te,
Há-de acreditar que tu ao menos és sincero.

E eu hei-de rir-me,
Porque ela mandará calar quem fala verdade,
Para ouvir atentamente a tua mentira.

Isa Mestre

Medo

2007-04-11T11:22:00.001Z

Quanto medo neste meu peito,
Nesta superfície de metal,
Onde se sorri e se chora,
Onde se ganha e se perde.

Quanto medo que a tua voz se cale,
Que as palavras se percam
No labirinto dos sonhos,
Que os rostos percam nitidez
No temeroso passar dos tempos.

Não me procuras,
Desisti de te encontrar.

Talvez seja melhor assim,
Dizem que a irrevogabilidade
de certas coisas
dói incrivelmente menos.

Vou fingir que acredito.
Que quando o meu coração te procura,
Não há mapas que me conduzam a ti.

Vou fingir que te perdi,
Como se perde o comboio.

Perdi-te por entre os rostos da multidão.
Esqueci de que cor vestias,
Que sorriso trazias no rosto,
Que sentimento levavas no peito.

Esqueci.

Ou fingi esquecer.

Tanto faz.

Escuta-me

2007-03-27T11:06:00.000Z

Quando me perguntares porquê,
Hei-de responder-te a única coisa que trago gravada no peito,
As únicas letras,
Que sendo minhas me fogem a cada instante.

Porque o que sou é o que sinto,
E o que faço é o que sinto e o que sou.

Não me procures.
Vivo dentro de ti…
E talvez por isso te perguntes,
- Porquê?
Enquanto te abraço.

- Porquê?,
Quando parecemos tão ridículos nestes actos.

Escuta.

Porque só abraço aqueles de quem gosto.

Pensamento

2007-03-23T23:20:00.000Z

Ás vezes queria apenas dizer-te obrigada,
Por esse castanho doce dos teus olhos,
Por essa sinceridade no sorriso,
Por todos os sonhos que não cabem no mundo…

Dizer-te que gosto de ti.
Abraçar-te.
Sorrir-te.
E ao menos uma vez na vida,
Não me sentir ridícula.

Não me acreditar sozinha
Neste mundo de tanta gente
Sem saber sorrir,
Nesta planície de tantos sonhos,
Sem terra para crescer.

Pudesse eu dizer-te que gosto de ti,
Apenas isso,
Como se fosses sangue do meu sangue,
Como se escrevêssemos arduamente a história de uma vida.

Pudesse eu ver-te sorrir sempre,
Acreditar que há réstia de alegria,
Na tristeza obscura do meu coração.

*A alguém que sente, vive, ama e sorri. Alguém que saberá quem é, mesmo sem que precise dizê-lo.

Pugno

2007-03-03T00:34:00.000Z

Lutador.
Nos dedos o sangue das feridas,
chamar-lhe-ão feridas de batalha,
resquícios da guerra.

Porque nos teus olhos há a inocência,
a meiguice daqueles meninos
que queremos beijar e não se pode.

Lutador.
É este o teu nome.
Mesmo depois de tudo acabar,
será este o teu nome,
sempre.

Quando te sararem as feridas das mãos,
ensiná-las-ás a escrever,
não palavras de guerra,
mas gestos de paz.

Lutador.
Tens os olhos cansados de tanto ver,
perdeste a alma por aí,
não procuras nada nem ninguém.

És teu e não te pertences.
És tu e não te reconheces.

Um dia chamar-te-ão lutador
e tu nem olharás para trás.
Mas, as mãos,
essas continuaram repletas de feridas.

Bala Perdida

2007-02-22T15:50:00.000Z

Chamo-te,
E chamar-te não é suficiente,
amo-te,
e eu sei que amar-te não basta,
beijo-te,
e a essência dos teus lábios…

a essência dos teus lábios
perde-se, morre, mata.

Onde estás?
Onde estás bala perdida?

Vagabundo pelas ruas,
solitário de mãos vazias.
Quem és tu?
Quem eras tu antes de ser
o que fere, o que rouba, o que mata?

Quem?

Guilherme,
dissera tua mãe.
Bala perdida,
assim te chamavam.

Bala perdida.
Rouba, foge, mata,
Um dia destes morre,
disseram-te.

Guilherme.
Foge, foge, foge.
Porque a dor dos dias tristes dói bem mais que o desejo de fuga.

O Escritor

2007-02-22T15:47:00.000Z

Queria ser escritor.
Talvez escrever o mundo,
Esculpir na folha de papel,
Queria ser escritor,
dissera.

Escrever os rostos sábios e cansados,
Escrever a vida,
Escrever os passos pela rua.

Roubaram-lhe a caneta,
Roubaram-lhe a alma,
Saquearam-lhe o sonho.

Ninguém nasce para escrever,
disseram eles.

A sua voz lá no fundo,
A sua voz cada vez mais forte.

Eu queria ser escritor.
Ninguém nasce para escrever.

Sabes?
Ninguém deveria nascer para aniquilar sonhos.

Palavra Perdida

2007-02-22T15:45:00.000Z

Amor.
A palavra pronunciada tantas vezes,
E hoje,
Apenas palavra,
Como todas as outras.
Perdida.
Como todas as outras.

Amor.
A palavra proibida.
Porque de tantas vezes pronunciada
está gasta, como o tempo
que me apaga a tinta da caneta.

Não digas nada,
permanece em silêncio,
Amor.
É esta a palavra proibida,
Não esqueças.

Mesmo que o mundo morra,
Mesmo que as pernas fraquejem,
Mesmo que o olhar se perca…

Prometes?

Falei-te das palavras eternas
Porque a sua força há-de torná-las sempre perdidas.